aliens

De lo más revelador que transita por la experiencia de un extranjero están las prioridades de valores. Comprobar día tras día que la vida en otros terruños se trata de otra cosa. Y que por más universales que seamos, por mucho que las necesidades sean las mismas (cree uno), la manera de estar satisfechos, "felices", plenos, varía sustancialmente.
Usualmente no lo vemos. O no lo abstraemos. Es natural a nuestra forma de vida. Pero que nuestros ancestros hayan sido protestantes o católicos. Que lo que la sociedad premie sea la humildad o la prosperidad. Que nuestras comunidades hayan sido fundadas por perseguidos o por conquistadores tiene enormes consecuencias en nuestras fromas de vivir, lo cual, dicho sea de paso, no es ni de lejos una abstracción, sino que influye, querámoslo o no, en el día a día de las sociedades, en el para qué la gente vive y hace las cosas como las hace. A qué le da importancia y a qué no. Qué le teme y qué le preocupa. Qué le da placer y qué le da culpa. Si a eso le introducimos el idioma y la geografía, los humanos podríamos parecer, a veces, seres de planetas distintos.

somebody find me somebody to love...

Es increíble como en culturas como la anglosajona la extranjería es connatural a sus maneras. Nada debe tratarse como propio. Quizás allí reside esa inmensa capacidad para que el terreno lo administre todo la razón. Para que las normas persistan y se reproduzcan en controles.

http://www.youtube.com/watch?v=cxbFLYa0_bw

Así, con la nacionalidad borrosa y la extranjería como agravante, uno recorre las calles que le tocan y puede pasarse hasta 10 años transitándolas sin sentir que tiene derecho de frente. Lo que uno mira, lo que observa, tiene que hacerlo escondido. Pero es así que mejor se ve lo que se ve, porque lo visto, desconocido, se colorea con lo imaginable, lo que, como conversábamos en una ocasión, tiene como fuente historia propia, percepción cultural inculcada, azar genético y todo el desajuste que en el imaginario produce el que ha sido enajenado.

Hace un par de mañanas corría por Coconut Grove, esa naturalista y paradójica antiguedad colonial que aún sobrevive al rosado y las palmeras implantadas de Miami, y mientras pasaba por una de sus calles sombreadas por la fronda de sus desacomodados árboles, conversaban bajo la lona del techo de una hermosa y avejentada casa, como grandes amigas, pero con el estupor que produce el calor infernal de esta ciudad, una hermosa señora negra con su uniforme de cartero, y otra no menos negra, pero que vestía con túnicas árabes, incuestionable dueña de la casa, que pararon su intercambio al verme pasar.

En silencio, mientras las miraba, me saludaron. Yo hice lo propio y seguí mi paso, aparentando concentración en la música de mi ipod.

Sospechaban.

El extranjero: Tampoco los que se quedan a vivir en los refugio...

El extranjero:

Tampoco
los que se quedan a vivir en los refugio...: "Tampoco los que se quedan a vivir en los refugios dejan de ser extranjeros."

Tampoco
los que se quedan a vivir en los refugios
dejan de ser extranjeros.

Casablanca

Mi teoría es que ese permanente flujo introspectivo del extranjero tiene sus bemoles de acuerdo al lugar donde esté. En Miami por ejemplo, la luz es tanta y por tantos meses en el año el sol inunda la vida entera por 12 o 14 horas al día, que con frecuencia la ciudad parece un desierto de almas. Nadie parece pensar o contar algo que ha sentido y tiene guardado. Porque todo se ve, quizás. Y es así como, esta suerte de Casablanca donde, más que un puerto internacional, la ciudad tiene lógica de escala, de tránsito de refugiados o vacacionistas (la mayoría de los habitantes de este lugar no se sienten propios), eso redunda en su ánimo, que percibe que, como nada parece que va a quedarse, nada parace merecer peso y significado.
Sin embargo, el extranjero -y mira que hay extranjeros aquí- sigue sintiendo y pensando como una maquinita asombrada. Adapatándose como un camaleón o esperando en las esquinas su oportunidad, dependiendo del caso.

Manatí entre golondrinas

Esa particularísima red de experiencias que tienen sentido en si mismas pero que no responden a una sola cultutra, ni a varias, sino a una mezcla arbitraria de ellas según la percepción de símbolos, valores y afectos de una sola cabecita, termina siendo tan insólita como admirable.
El aislamiento, la tragedia y el dolor permanente pero silencioso de ser extranjero es habitado a su vez por otra cápsula que es la del extrañamiento permanente. El extranjero vive sorprendido. De si mismo, de lo que las cosas significan, de lo que significan para él, de lo que significan en su contexto. Vive admirado de recuerdos inauditos. Y de lo inasible que se le hace el futuro. Mariposa entre águilas. Elefante entre perros. Manatí entre golondrinas. Lo que él ve nadie puede verlo. Pero su visión es secreta. Oculta. El raro es él. El es el que desentona. Lucha todo el tiempo por encubrirse mientras en su fibra interior se producen los más novesosos descubrimientos. La soledad del alma humana viéndose al espejo en medio del tumulto, que parece ciego ante el extranjero.

http://www.youtube.com/watch?v=OvsWEUkTKvY&feature=related

Historion

No man hath dared to write this thing as yet,
And yet I know, how that the souls of all men great
At times pass athrough us,
And we are melted into them, and are not
Save reflexions of their souls.
Thus am I Dante for a space and am
One Francois Villon, ballad-lord and thief,
Or am such holy ones I may not write
Lest blasphemy be writ against my name;
This for an instant and the flame is gone.

'Tis as in midmost us there glows a sphere
Translucent, molten gold, that is the "I"
And into this some form projects itself:
Christus, or John, or eke the Florentine;
And as the clear space is not if a form's
Imposed thereon,
So cease we from all being for the time,
And these, the Masters of the Soul, live on.

Ezra Pound

Agua en el aceite

Tan arbitraria como la nacionalidad es la enajenación. Esta sensación de estar ajeno permanentemente. La misma que produce diversión al turista y que, en principio, nos da un punto de vista siempre más significativo. Es una perspectiva de la que nos hacemos presos. Irregulares. Fuera de norma. Ser extranjero se convierte en una forma de marginalidad. En una voz sin voto. En una simpatía, en un número del censo. Lo que uno percibe no es lo mismo que la mayoría, ni lo que recuerda es conocido por los demás. Todo se hace más cosmogónico y global. Casi nada permanece simple. Y el mundo que conecta nuestra historia con lo que pensamos y sentimos, la identidad que teje nuestra raíz, nuestra historia personal y nuestras experiencias, luchan todos los días por mirarse al espejo y reconocerse, para al menos entenderse y observarse a si misma. Ya que, cuando habla, sólo de ella se escucha el eco. Es una gota de agua en el aceite.

Parias

Lo que no tarda en llegar cuando el viaje es prolongado es esta sensación natural de que los ojos con los que uno mira el mundo han sido nutridos por una identidad colectiva que corresponde al lugar del que uno viene. El humor, la sensibilidad, los códigos para relacionarse, son todos afines en los grupos que han crecido juntos. La nacionalidad se porta sin haber pedido permiso, se hace extrañar sin que necesariamente uno la aprecie, te hace sentir incluido en lo que no está, y excluido en donde te encuentras.
Qué arbitrariedad.
Uno le viene huyendo a un montón de paradigmas con los que uno creció y con los que uno se sentía distanciado. Y resulta que el "accidente" que dicen es el lugar donde uno nació te marca para siempre.
Son muchos los palabreros que dicen sentir que el mundo, en realidad, nos pertenece todo. Y, la verdad, en la letra pequeña, tienen razón.
El problema es uno que, sin decidirlo, no quiere pertenecer a cualquier parte. Pertenece ya, al lugar al que pensaba no pertenecer del todo.

de Itacas

Un amigo dice que la visión de los griegos sobre el viaje es, como casi todo en la vida, a posteriori. "No me vengas a decir que cuando Odiseo sorteaba sus demonios le parecía grata la travesía", inquiere, "que el viaje era lo importante se lo inventaron después, cuando le buscaron algún premio a la nada halagüeña Itaca".
Sarcástico el pana, y poco espiritual, quizás, pero difícil quitarle la razón.

Up

Eso sí, lo que se ve desde esta nube donde una identidad ha sido postergada y de otras se toman préstamos circunstaciales y/o forzosos, resulta en una nueva perspectiva desde las que se ven las cosas más completas. La historia se conecta con la cotidianidad, uno puede adivinar los valores que nos entorpecen, y hasta explicar, adivinanza sociológica, en qué momento aprendimos a jodernos a nosotros mismos. Claro que, enseguida, uno se pregunta para qué sirve tanta idea nueva si no estamos metidos en la candela. Es una paradoja. Y una ilusión. Estar fuera nos permite tener una visión compleja e incluyente de nuestro origen, pero cuando uno está adentro no actua como si estuviera afuera.

Viajar sin descanso

No hay día en que, se encuentre donde se encuentre, el desterrado no tenga su cabeza en otra parte. Como si de un ejercicio de resitencia se tratara, el extranjero viaja en el tiempo con frecuencia a insólitos episodios de su niñez; aparecen en su mente personas de las que, si tuviera cerca, no tendría jamás inquietud ninguna; o recuerda escenarios en ciudades que ya cambiaron para siempre. Incluso estando donde nació, el que cree que no pertenece extraña algo que no puede ubicar, que no sabe cómo encontrar, pero que siente que le falta. Melancolía, nostalgia, siemple y pura inconformidad, ilusión inmadura, capricho. Quién puede juzgarlo. Y para qué. Si el viaje sigue incesante y sin receso.

"La vida es un sueño, despertar es lo que mata". Virginia Woolf

Egoístas. Los extranjeros somos una patria de unos 300 millones con demasiados padeceres como para detenernos en conflictos ajenos. Y eso sin contar los extranjeros endógenos, ajenos en su lugar de origen. Los que se ocupan del prójimo es porque tal inquietud forma parte de sus vocaciones. De resto, el panorama es muy árido como para pensar en los derechos de los perros o la extinción de la pirañas. El hueco en la capa de ozono es una conversa de cafetería. Lo único que quiere y teme no poder transformar el extranjero es su soledad.

Un tránsfuga

http://www.youtube.com/watch?v=7F_ToQtzcCo

Somos ingratos. La naturaleza del que no está contento con lo que le tocó es esa... Malagradecidos. Huimos de lo que nos fue dado y no nos queremos conformar con lo que conseguimos nuevo. La felicidad no nos habita. Salta como gatos. Un día muy lejano descubrí que algo en mi no pertenecía al mundo que me había tocado... y todavía estoy buscando. Como si mereciera algo. A cuenta de nada.